Donc ça y est. Haricot met du 26 péniche. Comme les orteils dépassaient des sandales, je lui en ai acheté des neuves*, en solde.

Hé bien, elles bipent à chaque fois qu'il entre dans un magasin.
Super discrêt. Comme s'il avait besoin de ça pour qu'on le remarque vu qu'il est beau et super discipliné (si il est discipliné mais il raconte sa vie, alors il braille comme madame la marchande.)

Ceci dit, si jamais il m'échappe, tout le monde sera averti qu'il sort, tournera la tête, et me verra courir derrière.
Comme moi aussi j'ai mis mes chaussures neuves aujourd'hui, qu'avec la chaleur mes petons ont gonflé et que je marche sur des oeufs, ça risque d'en jeter.

Le ridicule, je dirais que c'est un art de vivre.

Life is a bitch.


* J'avais écrit neufs, c'était rigolo comme erreur. :D

Bon, OK, moi je laisse partir mon fils en WE de semaine sans pyj'. Mais ma mère, oui on parle bien de Mamie,  vous ne devinerez jamais ce qu'elle nous a fait de beau.

Conversation téléphonique d'hier.

— Alors Mamie, tu m'as appelée?
— Oui, écoute je cherche la crème solaire du petit partout. Elle a disparu.
— Tu as regardé dans le sac à langer?
— Evidemment, mais je l'avais hier, je l'ai posée sur la tablette, tu sais à l'entrée, et elle a disparu.
— Un petit tube?
— Oui, c'est ça.
— Mais heu, (je vois bien de quoi elle parle) je l'ai pris ce tube, ce n'est pas de la crème solaire pour Haricot, c'est à moi. C'est ma crème de jour. Auto-bronzante.
— Tu es sûre?
— A 100%. Je l'ai prise ce matin.
(elle, silence atterré)
— Hier, reprend-elle, je l'ai tartiné des pieds à la tête avec.
— Ah bon? Boah t'en fais pas, il n'est pas devenu orange. Donc, tout va bien.
— Ah quand même, c'est complètement indigne ça! Pauvre petit !!!
(Et moi, vous pensez, je ne perds pas le nord:)
— Ah ça oui, c'est super indigne !!! Et, hum, je peux bloguer ça?
 

En écrivant le titre, je me suis dit que ça aurait été chouette comme titre de nouvelle. Poétique, et tout.

La réalité est nettement plus grave.

Voyez vous, je fais partie de cette caste de parents qui poussent la chansonnette hors de la douche, et qui y prennent un grand plaisir (rappelez-vous Maman a du caca dans la main). Je fais même partie de cette caste de parents qui prend le temps de bercer ses enfants de douces mélodies (rappelez-vous Maman a du caca dans la main).

Mais malgré mon âme de rossignol (uh uh comment je raccroche bien les wagons), de rossignol je n'ai que l'âme (comme les finalistes de la nouvelle star*), et pas la voix.

Jusque là, Haricot applaudissait à quatre mains (je compte les pieds), et il braillait à tue-tête (avec moi). Mais il semblerait qu'il ait récemment pris conscience de la triste réalité, c'est-à-dire, que ma voix est à peu près aussi harmonieuse qu'un fil à beurre tendu sur un youkoulélé, que mes prouesses musicales tiennent plus du yaourt que de la crème fleurette, et que la radio c'est mieux quand maman se tait.

Oui, vous avez bien compris. Le mouflet m'interdit de chanter (notez que sa tante et son père sont logés à la même enseigne - gniark gniark gniark). Qu'il me crie des "Non maman, pas ça ! Arrête ! Arrête !", genre comme si m'entendre était une véritable torture. Je m'obstine, je ne suis pas du genre à abandonner si facilement, mais chanter avec le petit qui braille d'arrêter, ça casse toute ma vibe.

* Calimero *
Je sais, c'est troooop triste.
* / Calimero *

Je pensais que sa prise de conscience aurait lieu plus tard, genre vers 4 ans, et que ça me laissait encore de belles années devant moi... Surtout que lui, oui lui le Haricot, quand il chante, excusez-moi mais c'est pire que tout. Les oreilles saignent, les animaux fuient, et nous on subit.

Déjà, il braille, et ensuite, ça ressemble plus à de puissantes déclamations qu'à des mélodies. Ceci dit, il écrit ses propres textes, il faut bien lui reconnaître que je me sens flattée quand il chante mon nom et celui du takinou (son doudou). Bref, il a encore des progrès à faire.

N'empêche qu'on l'applaudit quand même, avec l'espoir qu'il fasse mieux que nous (ou pas pire que sa mère), parce que l'expression artistique c'est important, et patati et patata. Et il récolte les applaudissements avec satisfaction, n'est-ce pas, alors il pourrait avoir la courtoisie de me rendre la pareille.

Au lieu d'applaudir la radio.


Ouais. La radio**.



* L'autre jour pour finir mes corrections d'ASLO, j'ai dû sortir de la pièce où la télé montrait leur show. Leurs brailleries et fausses notes m'empêchaient de me concentrer.

** Le Haricot écoute Nova, et il aime ça.

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(Je reprends en partie le texte d'Angel )
Matthieu, c'est un super chouette gamin de 4 ans qui a trouvé malin d'être autiste. Comme ça il peut en faire voir des vertes et des pas mûres à sa maman, Nathalie, qui assure grave que c'en est épatant. Il en a de la chance Matthieu d'avoir une maman aussi chouette et dynamique, avec l'optimisme chevillé au corps, et un pep's de folie, prête à tout pour que son ptit gars est la meilleure vie possible. Et comme elle est vraiment classe jusqu'au bout, elle a ouvert un site sur l'autisme infantile, qui se veut une main tendue vers tous les parents qui sont confrontés à cette maladie encore si méconnue, un lieu d'échange, d'entraide, d'informations aussi. Si vous êtes concernés de près ou de loin par cette maladie, s'il y a dans votre entourage un chtit Matthieu choupi, faîtes circuler cette adresse! Et même si ce n'est pas le cas, allez y faire un tour, c'est très enrichissant comme lecture, vraiment (notamment pour le personnel éducatif, je dis ça je dis rien...).
Merci à vous!

Oui, malgré toutes mes résolutions et mes contraintes du moment, il y a des choses que je ne peux taire.

Vous savez que c'est l'été en Bretagne? Eh bien si, c'est l'été, on se balade en short, voire en maillot. Mais le Haricot a des tendances naturistes. Aussi, quand je l'ai passé sous la douche ce WE, il s'est échappé tout n*u, pour courir dans l'herbe fraîche.

Et là, vous imaginez le spectacle d'un petit popotin trottinant en rond dans la lumière chaleureuse du soir, papillons et autres s'envolant sur son passage tandis que son rire cristallin fait vibrer d'émotion le coeur sensible de ses parents...

Spectacle merveilleux s'il en est.


Jusqu'à ce qu'il amorce une courbe à toute allure, l'air paniqué, direction la terrrase où nous nous tenons, et que là, il nous hurle:
CACA !!!!

Plof. Plof. Plof.

Il n'était plus propre. Et la terrasse non plus.

Life is a bitch.